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Mordre dans la solitude de la poésie est l’acte de non retour Plus que les souvenirs noircis sous les ongles de l’enfance Plus que les langues molles et les dents gélatine de la junk food On peut dormir cent temps de belle

Arracher le vent à sa source fouetter les vagues de leur pesanteur de sel plonger les racines dans leur sombre brûler les enclos et le bétail avec Attendre, soif dehors, sang dedans l'écume Poser le regard où ça troue jusqu'à l'os

Comme une main à l'instant de la mort et du naufrage se dresse comme les rayons du soleil couchant, ainsi de toutes parts jaillissent tes regards. Il n'est plus temps, il n'est plus temps peut-être de me voir, Mais la feuille qui tombe et la roue qui